Моя осень
Моя осень. Она не золотая, она- медная. Она пахнет шарфами с запахом старых, но таких любимых духов. Это моя осень. Её можно почувствовать через холодные пальцы, которые греешь о чашку с чаем, её можно услышать, наступив нечаянно на лужу. И она моя. До последней капельки дождя моя. Она носит мантию, сотканную из колючих звёзд, и улыбается холодным ветром утра. Осень не любят, фыркают, когда кожи коснётся прохлада сентябрьского утра, а я позволяю себе наслаждаться ею, дышать и просто чувствовать её. Моя осень своеобразна и любит кружиться в танце измен и порока. Она как истинная дама никогда не останется на ночь у своих любовников и всегда пахнет приторным ароматом. И никто не переубедит меня, что моя медная осень имеет черно-белый цвет пальто, отражаясь холодным светом блестящих вывесок и огней. И когда идешь по пустой улице, обходя многочисленных прохожих, то хочется громко-громко сказать: «Это моя, моя осень!». И потом, придя домой, ты позволяешь укрыть свои чувства и эмоции теплым пледом, балуя их горячим чаем. И именно осенью можно быть безумной, можно каждый день играть в маскарад, применяя разные роли и маски. Осень поймёт и сама окутает тебя духом праздника и страстей. И завлекая тебя своими чарами, она заставляет одеть очки в которых всё видится по-иному. Любовь приобретает бордовый оттенок, радость – золотой, а грусть – шоколадный. И это всё она откроет тебе при условии, что станет Твоей. И я уже стала её рабыней, преданно шепча «моя». Я поддалась её магии, утонув в её разноцветном платье, и потерявшись в холодном взмахе черных ресниц. Но оковы осени мне приятны и легки. И перебирая эти бессмысленные строки в голове, хочется лишь сказать: «Я люблю тебя, моя коварная, но такая прекрасная осень»…
Источник
Какая она, моя осень.
Последнее время меня не покидает некое ощущение, что «мир» вокруг застыл на месте. Или попал в нескончаемый водоворот из мороси мыслей — сплошных дождей, зонтов и листопадов, пледов и каминов, кофе с корицей, жасминового чая и прочих осенних атрибутов. И в нахлынувшем потоке плохого настроения, а, порой — и депрессии, во всем винят осень. Почему-то, чаще в её адрес звучат «обвинения», чем похвалы. А если похвалы, то они поражают своей одноликостью.
Спросите — хотела бы я жить в стране, где вечное лето? Или весна? Однозначно — нет. Однообразие во всём — в литературе, жизни, природе, отношениях — утомляет, угнетает и лишает чего-то главного. Наверное, счастья — тихого, без лишних слов.
Задалась и я вопросом — какая она, моя осень?
С годами меняемся мы, меняется восприятие всего, что нас окружает.
Даже взгляд на наше прошлое. Не меняется лишь оно само. Но помнить больше хочется приятное сердцу — что согреет душу в любое ненастье без чая, пледа и камина.
Все прошлые осение периоды моей жизни были очень разные, но до сих пор я храню в памяти тепло тех лет и дней, которые я проводила в кругу своей большой семьи.
Запах осени, её начала – это запах созревших пряных трав, колосьев и цветов, полыни с привкусом горечи уходящего с грустью лета, не желающего мириться и терять свои яркие, сочные краски. И дикое желание в душе, чтоб это тепло продлилось ещё хоть немного, чтобы время не утекало так быстро. Иногда такое бывает в последние дни августа, как и в один из моих походов на байдарке, с разницей в том, что теперь мы с мужем ходим только вдвоём. Но был такой поход и всей семьёй, на двух байдарках, из которого мы вернулись 31 августа, перед самой школой.
В те дни лето отступило, моросили дожди. Но мы, несмотря на это, упрямо лезли в воду, купались, плавали, и получали ни с чем несравнимое удовольствие. Дубы прикрывали нашу палатку, стоящую почти на берегу, своей зелёной кроной, роняя в реку жёлуди, которые смотрелись сквозь воду, как морские камушки. По реке сновали моторки и небольшие катера, поднимавшие волны, на которых мы качались в компании кувшинок и лилий. Когда я вспоминаю об этом, так и просится улыбка — мы были рядом — впятером. Тогда мне казалось, что так будет всегда.
С той поры прошло много лет. Дети выросли. У них свои семьи, свои заботы.
И моя жизнь изменилась.
Но возвращаюсь к сегодняшним дням.
Сейчас на дворе октябрь, но вокруг по-прежнему почти лето, лишь холод ночью и по утрам, напоминает о неизбежности полноправного наступления осени и сожаления о том, что всё когда-то приходит к своему логическому завершению. Но костры из листьев жечь ещё рано. Цветы на клумбах не поникли. Гордо держат свои головы георгины, пестрят нарядом бархатцы, удивляют стойкостью розы. Не покидают свой пост и лунники. Их терпкий запах — от него никуда не деться — вдыхаю с жадностью во время вечерних прогулок.
Я давно замечаю странности в природе. Раньше, по осени, на тротуарах пестрели кленовые листья, поражая своей расцветкой. Они напоминали бабушкины самотканые ковры из детства. Мы с детьми собирали их в букеты, приносили домой, ставили в вазочки и любовались. Или делали гербарии для школы. А старший сын, Павлуша, писал с них этюды. Много осталось таких волшебных набросков и картин после него.
Городские парки в те годы были почти не тронуты «благами цивилизации», но и не замусорены, как сейчас. Мы гуляли в них, как в лесу. Зарисовки после этих прогулок остались на картинах сына, и теперь это — раритет.
И множество фотографий — живых, не дисковых, а в домашних альбомах — хранят тепло воспоминаний о тех счастливых моментах жизни.
За последние годы и климат очень изменился. Знойное солнце летом сушит и сжигает большую часть природной красоты до срока, и к осени уже не найдёшь того, что было раньше, только может в глухих лесах. В городе листва на деревьях в октябре уже пожухлая, и ей впору сразу в костер — сгорит быстро и почти без запаха.
Наверное, поэтому я все чаще люблю бродить не по облагороженным мостовым, вдоль деревьев, украшенных гирляндами светящихся по ночам фонариков, а подальше от этой «искусственной красоты».
Душа жаждет вырваться из каменного равнодушия города на просторы природы, в которой есть искренняя нетронутость. А тишина, если прислушаться, звучит своей музыкой.
Думаю, что частые прогулки с детьми на природе способствовали тому, что мой старший сын стал живописцем — в его картинах так много этой музыки, которую слышу я, слышат люди, бывающие на выставках, посвящённых его памяти.
Она звучит в каждой травинке, каждом листочке, в лучах заходящего солнца, бликах речных волн – в каждом штрихе его картин, глядя на которые, хочется одновременно и плакать, и радоваться, и. жить.
А одна из картин для меня особенно дорога – на ней облетевшее дерево, а на нём висит пиджак. Когда я гляжу на неё, возникает ассоциация с любимой песней К.Никольского: «Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант. ». И надежда, что Павлуша когда-нибудь вернётся.
Вот такая у меня получилась осень – вся из листопада воспоминаний, который бесконечен и никогда не увянет.
Жить прошлым нельзя — так мне твердят сплошь и рядом, но окунаясь в источник памяти, который полон нескончаемой любви, чистоты, добра, тепла и нежности, понимаешь, что без него продолжать жить невозможно.
Если мне удастся сохранить всё это в своём сердце, осеннее небо не будет постоянно казаться хмурым и пасмурным.
И просветы в нем будут, как и в нашей жизни — яркие, тёплые и солнечные.
И серебряные бусинки дождливых октябрей всегда будут переливаться на солнце, напоминая нам о прошлом и тихо шептать, в надежде быть услышанными: «Всё было, есть и будет хорошо. »
коллаж из картин моего сына — художника-живописца Павла Утицких.
Источник
Наверное это моя осень
Поговори со мною, Осень.
Поговори со мною, Осень.
Как тихо ходишь по земле.
Печальный взгляд на клёны бросив,
Позолотишь их в сентябре.
Поговори со мною… Осень.
О грусти напиши стихи.
Как далеко … куда-то к югу.
Летят по небу журавли.
Поговори со мною, Осень.
Лучами одари мой город.
Чтоб улыбнулись тебе люди,
Чтоб не пробрался в окна холод.
… показать весь текст …
С ПЕРВЫМ ОСЕННИМ ДНЁМ !
Первый осенний день, он сказочный… Ещё зелёные листочки не облетели. Ещё земля не усыпана шуршащим пёстрым ковром. Ещё солнышко посылает нам палящие лучи и в тень хочется спрятаться… А птицы даже не помышляют лететь на юг:
— Им и так хорошо на тёплой земелюшке при ясном солнышке.
Но в воздухе уже чувствуется что-такое необычное с лёгкой осенней грустинкой:
— Мы с летом простились…
Но оно пока не спешит уйти и скоро-скоро осень вступит в свои права и наступит Бабье лето, моё любимое время… Золотое… Волшебное…
Рисуй, моя осень, рисуй…
И нас очаровывай сказкой.
Картины твои — волшебство,
Чудесны осенние краски!
Моя осень
Ну здравствуй, моя рыжеволосая с золотистым отливом красавица-осень!
Даже ветер, увидев тебя, притих в ожидании волшебного твоего превращения.
Твои глаза — бархатисто небесная синева. И ни одно облачко не решается выплыть, боясь помешать наслаждаться твоими ясными и чистыми глазами; золотой твоей солнечной короной, от которой вокруг всё искрится, светло и тепло.
А улыбка твоя — светлая, с небольшой грустинкой: Ты простилась с летом. Оно запомнилось необычайно жарким и не дождливым.
А наряд… Наря…
… показать весь текст …
Умирая , осень даёт надежду , что всё в этом мире имеет продолжение…
говорят в ноябре у кого-то дожди,
а у нас снег мело всю ночь
ты, давай, не молчи там. меня не щади.
всё равно — всё что было — прочь!
у тебя там всё серо. слякоть и сырость.
у меня намело. по самые уши.
я уверена, помнишь, ты нашу близость.
вот опять говорю о какой-то чуши.
…а с утра незадача. завалил снег машину.
ветер в душу. снова тушь потечёт…
ты, конечно, не самый лучший мужчина
может быть.
может всё же.
другой повезёт
Моя осень
Чиста небесная просинь,
Выходит на подиум осень.
Наряд её необычный:
Из красных и жёлтых листьев.
И золотом отливает,
С лучами солнца играет.
А ветерок шаловливый —
Платье приподнял игриво.
Радуется и смеётся,
Так вокруг осени вьётся.
Ведь поступь её — красива,
Воздушная , всем на диво.
И жду всегда разодетой:
Осень свою… Бабье лето…
Экспромт к цитате #823269
Ах, осень! Моя чудная осень!
Разноцветьем меня окружив,
Красно-желтые сбросила листья,
Мне под ноги ковром уложив.
Моя осень пахнет тобой и опавшими листьями,
Нашим парком и очень знакомыми тропами,
Красной клюквой, парфюмами маслянистыми,
На губах твоих — сладким кленовым сиропом.
Моя осень пахнет землей, хризантемами белыми,
Синим небом, готовым упасть на ладони,
Влажным воздухом, желтыми грушами спелыми,
Журавлиными стаями, которых уже не догонишь.
Моя осень пахнет корицей, медовыми сотами
И дождем, что плачет без всякой фальши,
Тихой музыкой, старой тетрадью с нотами.
Ветра пальцы опять пробегут по клавишам.
… показать весь текст …
Солнечные дни так редки осенью, что каждый на вес золота. Того самого золота листьев и маленьких огоньков в гирляндах. Удивительно, что в это достаточно холодное время года — цветовая гамма так тепла. Может это маленькая компенсация нам, замерзшим, кутающимся в шарфы и свитера, грустным людям.
Согревайте друг друга внутренним теплом!
Храните его в себе, делитесь им, пусть в эти дни осенней непогоды внутреннее солнце согревает Вас!
Когда придёт моя любимая Осень, я не хочу уйти при ней,
я хочу уйти в неё.
Источник
Какая она, моя осень.
Последнее время меня не покидает некое ощущение, что «мир» вокруг застыл на месте. Или попал в нескончаемый водоворот из мороси мыслей — сплошных дождей, зонтов и листопадов, пледов и каминов, кофе с корицей, жасминового чая и прочих осенних атрибутов. И в нахлынувшем потоке плохого настроения, а, порой — и депрессии, во всем винят осень. Почему-то, чаще в её адрес звучат «обвинения», чем похвалы. А если похвалы, то они поражают своей одноликостью.
Спросите — хотела бы я жить в стране, где вечное лето? Или весна? Однозначно — нет. Однообразие во всём — в литературе, жизни, природе, отношениях — утомляет, угнетает и лишает чего-то главного. Наверное, счастья — тихого, без лишних слов.
Задалась и я вопросом — какая она, моя осень?
С годами меняемся мы, меняется восприятие всего, что нас окружает.
Даже взгляд на наше прошлое. Не меняется лишь оно само. Но помнить больше хочется приятное сердцу — что согреет душу в любое ненастье без чая, пледа и камина.
Все прошлые осение периоды моей жизни были очень разные, но до сих пор я храню в памяти тепло тех лет и дней, которые я проводила в кругу своей большой семьи.
Запах осени, её начала – это запах созревших пряных трав, колосьев и цветов, полыни с привкусом горечи уходящего с грустью лета, не желающего мириться и терять свои яркие, сочные краски. И дикое желание в душе, чтоб это тепло продлилось ещё хоть немного, чтобы время не утекало так быстро. Иногда такое бывает в последние дни августа, как и в один из моих походов на байдарке, с разницей в том, что теперь мы с мужем ходим только вдвоём. Но был такой поход и всей семьёй, на двух байдарках, из которого мы вернулись 31 августа, перед самой школой.
В те дни лето отступило, моросили дожди. Но мы, несмотря на это, упрямо лезли в воду, купались, плавали, и получали ни с чем несравнимое удовольствие. Дубы прикрывали нашу палатку, стоящую почти на берегу, своей зелёной кроной, роняя в реку жёлуди, которые смотрелись сквозь воду, как морские камушки. По реке сновали моторки и небольшие катера, поднимавшие волны, на которых мы качались в компании кувшинок и лилий. Когда я вспоминаю об этом, так и просится улыбка — мы были рядом — впятером. Тогда мне казалось, что так будет всегда.
С той поры прошло много лет. Дети выросли. У них свои семьи, свои заботы.
И моя жизнь изменилась.
Но возвращаюсь к сегодняшним дням.
Сейчас на дворе октябрь, но вокруг по-прежнему почти лето, лишь холод ночью и по утрам, напоминает о неизбежности полноправного наступления осени и сожаления о том, что всё когда-то приходит к своему логическому завершению. Но костры из листьев жечь ещё рано. Цветы на клумбах не поникли. Гордо держат свои головы георгины, пестрят нарядом бархатцы, удивляют стойкостью розы. Не покидают свой пост и лунники. Их терпкий запах — от него никуда не деться — вдыхаю с жадностью во время вечерних прогулок.
Я давно замечаю странности в природе. Раньше, по осени, на тротуарах пестрели кленовые листья, поражая своей расцветкой. Они напоминали бабушкины самотканые ковры из детства. Мы с детьми собирали их в букеты, приносили домой, ставили в вазочки и любовались. Или делали гербарии для школы. А старший сын, Павлуша, писал с них этюды. Много осталось таких волшебных набросков и картин после него.
Городские парки в те годы были почти не тронуты «благами цивилизации», но и не замусорены, как сейчас. Мы гуляли в них, как в лесу. Зарисовки после этих прогулок остались на картинах сына, и теперь это — раритет.
И множество фотографий — живых, не дисковых, а в домашних альбомах — хранят тепло воспоминаний о тех счастливых моментах жизни.
За последние годы и климат очень изменился. Знойное солнце летом сушит и сжигает большую часть природной красоты до срока, и к осени уже не найдёшь того, что было раньше, только может в глухих лесах. В городе листва на деревьях в октябре уже пожухлая, и ей впору сразу в костер — сгорит быстро и почти без запаха.
Наверное, поэтому я все чаще люблю бродить не по облагороженным мостовым, вдоль деревьев, украшенных гирляндами светящихся по ночам фонариков, а подальше от этой «искусственной красоты».
Душа жаждет вырваться из каменного равнодушия города на просторы природы, в которой есть искренняя нетронутость. А тишина, если прислушаться, звучит своей музыкой.
Думаю, что частые прогулки с детьми на природе способствовали тому, что мой старший сын стал живописцем — в его картинах так много этой музыки, которую слышу я, слышат люди, бывающие на выставках, посвящённых его памяти.
Она звучит в каждой травинке, каждом листочке, в лучах заходящего солнца, бликах речных волн – в каждом штрихе его картин, глядя на которые, хочется одновременно и плакать, и радоваться, и. жить.
А одна из картин для меня особенно дорога – на ней облетевшее дерево, а на нём висит пиджак. Когда я гляжу на неё, возникает ассоциация с любимой песней К.Никольского: «Повесил свой сюртук на спинку стула музыкант. ». И надежда, что Павлуша когда-нибудь вернётся.
Вот такая у меня получилась осень – вся из листопада воспоминаний, который бесконечен и никогда не увянет.
Жить прошлым нельзя — так мне твердят сплошь и рядом, но окунаясь в источник памяти, который полон нескончаемой любви, чистоты, добра, тепла и нежности, понимаешь, что без него продолжать жить невозможно.
Если мне удастся сохранить всё это в своём сердце, осеннее небо не будет постоянно казаться хмурым и пасмурным.
И просветы в нем будут, как и в нашей жизни — яркие, тёплые и солнечные.
И серебряные бусинки дождливых октябрей всегда будут переливаться на солнце, напоминая нам о прошлом и тихо шептать, в надежде быть услышанными: «Всё было, есть и будет хорошо. »
коллаж из картин моего сына — художника-живописца Павла Утицких.
Источник
